UNE buée a peu à peu
Noyé le vaste paysage
Oè ne transparaissent que bleus
Des visages sous ce nuage;
 
Un mystere d'ame ou de femme
Rêve, épars, en ce vétement
D'ombre que percent, par moment,
Des yeux comme les cieux—sans flamme . . .
 
La lune meurt sur cette plaine,
Ou le soleil; on ne sait pas
Quel tapis assourdit les pas
D'un velours de neige ou de laine;
 
L'air est dense, les corps sont vagues;
Ce n'est ni le jour ni la nuit;
Peut-être—de joie ou d'ennui—
Que le paysage divague. . . .